A voltes el desig se'ns torna mut
i és un dard retardat a l'aljava
que els enverinen, consagrat
al mirall sense temps de l'absència.
I ara véns, i em retornen els mots
com un ressò del teu desig, com un
reflex encès de la sageta viva
amb què em claves al foc de l'instant.
I t'abraço com si jo fos tu
que m'abraces com si fossis jo.
—"A voltes el desig", Maria Mercè Marçal
ma belle m—
(lis ces adjectifs gentiment; lis ces adjectis comme une caresse, si tu veux)
chaque jour qui passe je comprends de moins en moins, alors j'écris ça pas pour analyser, parce que je suis rebelle de mon signe (et pourtant je sais que c'est faux: est-il possible de brûler de l'eau avec de l'eau?)
il y a pas d'espace dans ce corps que j'habite pour y ranger ce que je sens pour toi, ce que je sens en osant prononcer ton nom
il s'agit de ça: cet espace, ces chambres inconnues pour les psychologues et les gurus (et aussi—et surtout—pour moi même) se débordent après l'espace du temps entre quelques souffles dans mon coeur. c'est a dire, entre le temps qui passe dès que j'ouvre ta lettre et que je finis de la dévorer. tout se remplit de la substance qui me fait. tout trouve sa place au milieu du torrent
tu es reine de ces vagues: c'est écrit dans ton nom, je le vois dans tes yeux
~~ teu, com del foc és la flama
rosa del marroc, rosa fina japonesa
em perdo al cercle turquesa
que circumnavega el teu mig cos.
dels dits t'arribo,
llarga com ets,
al bell melic:
d'allà busco el camí que em porti
a un bes del teu delit.
amarat de vida plena,
la nit es fon en veure't bruna,
tota de seda,
de lluna espessa fet el llit.
